paroles de chansons              histoires et récits

Eune chopène de pastisse, du porto pouo les fèmes et eune boutèle de viski, ch'est censément touot ch'qué no troue tcheu nouos coume apéritive. Ch'est paé que no seit grippe-sou, mais cha qui nouos passe le pus praès du quoeu à men houme et à mei, ch'est le vin d'Anjou. Li, cha qu'il aime le muus, ch'est le vin bllaunc dous, et mei, jé m'nyierais dauns eun siâo de Cabernet.

Miot à miot, touos les amins yount prins goûot itou. Cha qui fait qu'i ya paé bésouen d'avei âote seit à beire pouor que cha yespère dauns le buffet.

Chu petit vin-lo, cha fait pus de trente auns que no le beit. Deus couops l'aun, no va le trachi tcheu le vèneroun (j'aime byin chu mot, cha sent bouon la terre, et ch'est byin pus jati que vititchulteus), et no-z-en rapporte pouor touos les amins. Les annaées passent. Aotefeis, ch'était le graund-père qui faisait le vin. Achteu, ch'est le fis, et byintôt cha s'sa p't-ête lé petit fis. Dé demaême, tcheu nouos les petiots ount graundi et sount devenuns yeus itou gouolus. En vraés fis de leus père, i-z-ount agenci leus cave, mais coume i fait d'excès câod dauns leus petites pyiches en ville, o1 est restaée tcheu nouos. Et je creis qu'i vyinnent veî poupa et mouman ryin que pouor suppaer eune miette !

Coume ch'est sen métyi dé dauns le temps, ch'est eun pllaisi pouor men houme d'embouteilli sen vin. Quaund les bouotèles sount vidyies, o sount lochepotaées, brochies oû gâopilloun, pis amouchelaées d'aras le mun de la cave, pêquevêchies coume i faisait tcheu ses gens âotefeis. Lo, o-z-attendent d'artournaer oû mâle .

En pus que d'aimaer le beire, men houme aime itou gardaer du vin, ryin que pouo le pllaisi de veî le tchu ou le co des boutèles byin tassaées sus les étagyires. Pouo le vin d'Anjou, i prend de belles boutèles bllaunches, merquies du drapé du payis, eun bouon bouochoun, et i pllonge le coupé du gouolot dauns de la chire pouor qué les asticots vyinnent paé nichi dé dedauns. Pouo le vin qu'est beu touot oû loung de l'annaée, ch'est des bouotèles à beire bouochi qui servent. I les couèffe d'eun petit capé de fé à launguettes, byin quemode à renlevaer.

Touot chu lichoin pouor vouos faire coumprenre la suute…

Chu jouo-lo, le père et le fis bavaient dauns la tchusène en beivaunt leus godé de vin. Mei, j'tais déeus pyiches pus louen à busoqui, quaund touot à tra, j'entendis de drâoles dé brits. Yeun, ch'était : " Ah ! Ah ! Ah !... ", et l'âote coume quiqu'eun qui *hâlait oû renard. J'arrivis à pyid de galop en me démaundaunt qu'est-che qu'i se passait. Je vis le fis qui sâotait d'eun pyid sus l'âote en poussaunt des ébrais, et le père, la taête dauns la laverie, faisait cha qu'i pouvait pouor faire le vide. Mais cha yavait l'air byin ahoqui veu que ryin arvénait. A fène forche qué de hâlaer oû quoeu, il 'tait devenun de la couleu d'eune crapâodène ! Ses veines diguaient souos la pé, praêtes à écllataer. J'i creu qu'il allait tumbaer dauns les fénoques :

- " Qui qu'i vouos arrive ? " que je leus dis.

- " Une souris ! Une souris !". Ch'était byin le prémyi couop qué je les viyais avei poue d'eune souoris !

- " Iyoù ? " que je fis en trachaunt sus l'aire.

- " Dans la boutèle ! ". Je prins la boutèle vert-neirchibot et je la mins devaunt le jouo pouor veî dé dedauns. Ch'était ma fei vraé ! Eune souris byin gonfllaée, byin bouaillue, byin darue, sauns pouel (yoù qu'il `tait-i passaé ?), se baguenâodait dauns le vin. Paraît qu'à la pllèche de li dounaer du goûotu, cha yen avait tiraé… Mais cha ya paé l'air d'yête nuusaunt pouo la sauntaé, veu qu'âoqueun a été malade. I sount roguus mes houmes !

Cha les a brin guéris, mais achteu, quaund i-z-ouvent eune boutèle, i la *hâossent à *hâoteu de la lumyire pouor veî si ya paé eun parouessian dé dedauns !

Mirèle Gattepaille - Novembe 2004


A boire et à manger

Une bouteille de pastis, du porto pour les femmes et une bouteille de whisky, c'est pratiquement tout ce que l'on trouve chez nous comme apéritif. Ce n'est pas que nous soyons radin, mais ce qui nous passe le plus près du cœur à mon homme et à moi, c'est le vin d'Anjou. Lui, ce qu'il aime le plus, c'est le vin blanc doux, et moi, je me noierais dans un seau de Cabernet.

Petit à petit, tous les amis y ont pris goût aussi. C'est pourquoi il est inutile d'avoir autre chose à boire pour que ça reste dans le buffet.

Ce petit vin-là, il y a plus de trente ans que nous en buvons. Deux fois par an, nous allons le chercher chez le vigneron (j'aime bien ce mot, ça sent bon la terre et c'est beaucoup plus joli que viticulteur), et nous en rapportons pour tous les amis. Les années passent. Autrefois, c'était le grand-père qui faisait le vin. Maintenant, c'est le fils, et bientôt, ce sera peut-être le petit-fils. De la même façon, à la maison les enfants ont grandi et sont devenus eux aussi gourmands. En dignes fils de leur père, ils ont monté leur cave, mais comme il fait terriblement chaud dans leurs petits appartements en ville, elle est restée chez nous. Et je crois qu'ils viennent rendre visite à papa et maman juste pour boire une lichée !

Comme c'est son ancien métier, c'est un plaisir pour mon mari de mettre son vin en bouteille. Quand les bouteilles sont vides, elles sont lavées à grande eau, brossées au goupillon, puis entassées le long du mur de la cave, disposées tête bêche comme il faisait chez ses parents autrefois. Là, elles attendent d'être à nouveau remplies.

En plus d'aimer boire, mon mari aime aussi conserver du vin, ne serait-ce que pour le plaisir de voir le fond ou le goulot des bouteilles bien rangées sur les étagères. Pour les vins d'Anjou, il prend de belles bouteilles blanches, avec le drapeau de la région, un bon bouchon, il trempe le haut du goulot dans de la cire pour éviter que les asticots viennent s'y nicher. Pour le vin qui est bu pendant l'année, ce sont des bouteilles à cidre bouché qui servent. Il les recouvre d'une petite capsule en fer avec des languettes, facile à renlever.
Tous ces bavardages pour vous faire comprendre la suite…

Ce jour là, le père et le fils bavardaient dans la cuisine en dégustant leur verre de vin. Moi, je m'occupais à des broutilles deux pièces plus loin, quand tout à coup, j'entendis de drôles de bruits. L'un, c'était : "Ah !Ah !Ah ! ", et l'autre comme quelqu'un qui tirait au cœur. J'arrivai à toue vitesse en me demandant ce qui se passait. Je vis le fils sautant d'un pied sur l'autre en criant, et le père, la tête dans l'évier, essayant de se faire vomir. Mais cela semblait bien accroché puisque rien ne revenait. A force de tirer au cœur, il avait pris la couleur d'une betterave! Ses veines ressortaient sous la peau, prêtes à éclater. J'ai cru qu'il allait tomber dans les pommes :

-" Qu'est-ce qui vous arrive ? " leur dis-je.

-" Une souris ! Une souris ! ". C'était bien la première fois que je les voyais avoir peur d'une souris !

-" Où çà ? " fis-je en cherchant sur le sol.

-" Dans la bouteille ! " Je pris la bouteille vert foncé et je la mis devant la lumière du jour pour voir à l'intérieur. C'était pourtant vrai ! Une souris bien gonflée, bien ventrue, bien dodue, sans poils (où étaient-ils passés ?), se baladait dans le vin. Il parait qu'au lieu de lieu donner du goût, cela lui en avait retiré…Mais cela n'a pas l'air mauvais pour la santé puisqu'aucun n'a été malade. Ils sont robustes mes hommes !

Cela ne les a pas guéris, mais maintenant, quand ils ouvrent une bouteille, ils la hissent à hauteur de la lumière pour vérifier qu'il n'y a pas un paroissien à l'intérieur !

Traduction de Mireille Gattepaille

 

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Texte de Mireille Gattepaille
Extrait du CD "Veillie normaunde" © 2007