És vents du Tchu de l'Aun…
Aux vents de fin d'année

I fait brin caôd et alo ?
I plleut et ch'est l'abat d'iâo et alo ?
Il ne fait pas très chaud et alors
Il pleut et pas qu'un peu, et alors

Guette, dauns eun cllos,
Lo oû hâot bouot du hammé,
Eune lumyire ch'est censément eun solé !
Observe dans un champs
Là au bout du village
Une lumière qui est presque un soleil

Le prémyi à se dépêchi par ichin
Cha yest lé quétoun ;
De l'ouovrage, bouon,
Annyi pou li, y-en a brin !
Le premier arrivé ici
C'est l'âne
Du travail, et bien,
Aujourd'hui il n'y en a pas

Ch'est l'hivé, sus té, sus mé,
Mais qu'eune tierraée
Pouor eun béqueré…
Lé boeu itou s'racache ilo
Rapport qu'no prêche d'eun bézot !
C'est l'hiver sur terre et sur la mer
Ne reste qu'un peu d'herbe
Tout juste de quoi donné à un agneau
Le bœuf aussi arrive
Car on annonce d'un dernier né

Derryire la bijude v'lo dauns le breuneu
La lavandyire et le vuus péqueus
Le tchuraé et le brouetteus
Touos les métyis, et dé de maême
Le cache pouque magène !
Guette, les maôves en trivelanne
S'muchent sus l'hâodène.
Derrière la barraque voici dans la brume
La lavandière, et le vieux pécheur
Le curé et l'entremetteur
Tous les métiers et même
Le commis du meunier sans doute.
Regarde les mouettes par centaines
Se protègent à l'abri de la dune.

Dauns chu mounde grédin
J'soumes byin des euns !
Ma, des couops, no terge dé quei avei l'espé :
Eun sourire, eun mot jatil vyinra p'tête
D'eun des syins qui coup'pa le pan et la quette.
De ce monde cupide
Nous faisons partie !
Mais des fois on attend de quoi espérer
Un sourire ; un joli mot viendra peut être
D'un de ceux qui coupent le pain et la chaîne

Pouor féchounaer des batiâos, des maisouns
Faôt eun querpentyi, dame, il est à venin
Reide dreit dauns sen quemin
La sciette à la man.
Pour fabriquer des bateaux et des maisons
Il faut un charpentier, or, le voilà
Marchant droit dans son destin
La petite scie à la main

Sa fème, Marie cache à la suute en gimant
Sen bézot vyinra paé yens,
I butte derryire dé hâotes murâles…
Sa femme Marie va à sa suite se lamentant
Son petit ne viendra pas là
Il est enfermé derrière de grands murs

Dauns lé cyil no veit
Que niôlent les Roués
On voit dans le ciel
les Rois qui badinent

Sount-i innochents !
Imbéciles que vous êtes !

 

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Jean-Philippe Joly © 2009